Cultivons nous
Le chat ne frotte plus son dos.
En les ramages des rideaux
On n' entend plus d' essaim qui grouille.
Dans l' âtre pleins de noirs tisons,
Eteintes sont les flammes roses ;
Et seuls hurlent les vents moroses,
Les vents des vilaines saisons.
Faire une erreur et ne pas
L’anthropophagie est le comble de l’amour charnel.
En amitié
Carrières de marbre, salines,
On m’accuse de ne pas aimer
Ceux qui viennent tard à table ne trouvent 
C’est en parvenant à nos fins
Ce qu’on appelle aujourd’hui un chef, c’est un ambitieux doublé 
La quiétude l’emporte sur la richesse. 
Le Bonhomme de neige