Cultivons nousTantôt semblable à l' onde et tantôt monstre ou tel L ' infatigable feu, ce vieux pasteur étrange (Ainsi que nous l' apprend un ouvrage immortel) Se muait. Comme lui, plus qu' à mon tour, je change.
Tu crains de confesser tes imperfections, Tu pleures, pauvre sot, sur ta force perdue. Je veux dix fois le jour haïr mes actions En couronnant de fleurs ma tête entrechenue.
Je songe à ce village assis au bord des bois, Aux bois silencieux que novembre dépouille, Aux studieuses nuits, -et près du feu je vois Une vieille accroupie et filant sa quenouille.
Eh quoi ! Peut-être aussi c' était mon naturel : Je fus doux, étant dur, et rieur, étant sombre ; Je voulus faire un dieu de tout ce temporel, Et je traîne après moi des fantômes sans nombre.
Mélancolique mer que je ne connais pas, Tu vas m' envelopper dans ta brume légère ; Sur ton sable mouillé je marquerai mes pas, Et j' oublierai soudain et la ville et la terre.
Le grain de blé nourrit et l' homme et les corbeaux. L' arbre palladien produit la douce olive, Et le triste cyprès, debout sur les tombeaux, Balance vainement une cime plaintive.