Evaluer cet article Ah ! si seulement nous pouvions nous expliquer ! Mais les moindres mots sortent si douloureusement de mon coeur, que je ne sais plus lui parler. Journal intime, 1921. André Gide A Lire AussiEn ouvrage d’espritLa première femme est une esclave, la deuxième une compagne Le Rossignol et l’EmpereurMon rapport à l’écriture est,J’ai besoin du bonheur de tous pourOn n’a plus d’idées. On n’a plus queS’il ne pleut en janvier, paysan, étaie sonQui naît bourricot neL’amour ne monte pasLes chiens ont des maîtres, les chats ont PARTAGER