Cultivons nousUne sorte de poésie se dégageait de tout son être, qui venait, je crois, de ce qu’il se sentait faible et cherchait à se faire aimer.
Si le grain ne meurt écrit en 1926. André Gide
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C’était une de ces tristes rues de
Une sorte de bonhomie cordiale, dont
Tout son être respirait un bizarre
Les domestiques profitent de l’absence
Une âme qui se révolte contre
Une sorte de truelle cintrée, un- On eût dit que mon père avait accaparé
Il était d’une juvénilité exquise; une
Il lui arrive assez souvent de ne pas
Faut faire des exercices, des