Cultivons nous
Il brille, le sauvage Été,
La poitrine pleine de roses.
Il brûle tout, hommes et choses,
Dans sa placide cruauté.
Il met le désir effronté
Sur les jeunes lèvres décloses ;
Il brille, le sauvage Été,
La poitrine pleine de roses.
Roi superbe, il plane irrité
Dans des splendeurs d'apothéoses
Sur les horizons grandioses ;
Fauve dans la blanche clarté,
Il brille, le sauvage Été.
Seuls les poissons morts suivent le courant.
Il faut battre le fer quand
Si la loi des amours saintement nous assemble
Un acteur, sur la scène, n’a pas
L’égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; la
Aux morts du 4 décembre
Gare en fuyant le
L’eau ne reste pas sur les
Partout dans le monde une femme- Comment sait-on qu’une blonde a atteint l’orgasme