Le poète incompris

Le printemps
fait ses fleurs sans mes vers

Et mes vers
moisissent aux fonds des tiroirs !

Le ciel est
d’un bleu si vert

Et mes pages
n’ont rien à y voir !

Adieu
Poésie !

Personne ne te
voit dans mon écriture ;

Personne n’y
reconnaît ta noble nature !

Adieu, chère
amie !

Ces pages
amoncelées, je les enterre

Dans le
jardin de mes rêves pubères

Et quand je
foulerai leur  tombe de misère

J’entendrai
gémir mes métaphores peu ordinaires.

Adieu, c’est
fini !

Au prochain
printemps, autour de ton blanc tombeau

Fleuriront
des jacinthes et des coquelicots

Et les
passants diront : ça aurait pu être beau !

Et j’aurai
appris à parler « comme il faut ».

Monia Belazi