Quand une montagne
Vient accoucher
D'une souris
Elle s'en sépare très vite
L'abandonne au torrent
Glacial et tumultueux
Qui charrie des feuilles
Des brindilles
Et quelques détritus
Accrochés à
Des branches dégarnies
Le souriceau soucieux
D'arriver à bon port
Accomplit alors
De prodigieux efforts
Pour échapper à la noyade
Sur les rochers parfois
En bordure de l'eau
Des promeneurs cassent la croûte
Mais je doute
Fort que l'un d'eux
Remarque jamais
Le passage furtif
Du petit animal
Qui meurt presque toujours
Avant d'avoir atteint
La fin de son parcours
La montagne au fil du temps
Accouche dit-on
De milliers de souris
Par an
Leur avenir est d'évidence
Bien inquiétant
© Jacques Herman – 2007