Cultivons nousSeule, en un coin de terre où plane la tristesse Et le mélancolique et vague ennui des soirs, La vieille maison blanche, aux grands contrevents noirs, Pleure-t-elle ses gens, son hôte, son hôtesse ?
Je l'ai tout à fait désapprise La berceuse au rythme flottant, Qu'effeuille, par les soirs de brise, La branche d'alisier chantant.
L'érable au torse dur et fort, Ébrèche le fer qui l'assaille, Et, malgré mainte et mainte entaille, Résiste aux plus grands coups du Nord.
La profondeur du ciel occidental s'est teinte D'un jaune paille mûre et feuillage rouillé, Et, tant que la lueur claire n'est pas éteinte, Le regard qui se lève est tout émerveillé.
Claire fontaine où rossignole Un rossignol jamais lassé, N'es-tu pas le charmant symbole D'un cher passé ?